Quatrains du métro parisien
– N°11. Le téléphone à pleurs
Tu déballes ta vie sans pudeur et sans complexe,
Soûlant la rame entière de ta conversation.
Soudain tu regardes ton téléphone, perplexe.
Bénies les zones des tunnels sans réception.
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Texte : humeurs hivernales
J’ai la gorge qui me picote,
Je suis serrée à la glotte,
J’ai le nez qui coulote
Et les yeux qui me frottent.
En résumé,
Je suis enrhumée.
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